Pessoa.

Neste pensar descomedido sobre o ir-e-vir-da-vida encontrei Pessoa ao acaso e ele me disse:

A morte é a curva da estrada, 

A morte é a curva da estrada,
Morrer é só não ser visto.
Se escuto, eu te oiço a passada
Existir como eu existo.

A terra é feita de céu.
A mentira não tem ninho.
Nunca ninguém se perdeu.
Tudo é verdade e caminho.

Um pouco daquele bigodudo

Apolo, vai-te, Dionísio, vem-te,
Em harmonia bruta,
nesta luta dês sempre perdida,
ambos em vão,
Vão-te, vêm-te,
Vendados, vendeta.

Da tragédia grega produto de dois irmãos,
Apolo é sonho, sincronia, perfeição e forma,
Dionísio é cru, embriaguez real da dor e sinceridade.

Apolo-construto chega-te,
e os teus dionisíos vão
Dionísio-loucura chega-te,
E a verdade é sã

A voz da pergunta era frágil, mas parou o som: seu pensamento-questão gritava mais alto do que todo o ambiente. Se via destacado e, por isso, se assustou: não via mais aquelas pessoas que lhe cercavam. 

Não era tão diferente dos outros momentos, quanto mais silêncio, menos estava presente, quanto mais barulho, mais estava ausente (no fundo, era um segredo bem guardado: ele nunca esteve aqui...). 

Dois puxões em sua camisa para que ele respondesse a sua pergunta - e voltasse ao inferno dos decibéis. 

Ela era estranha, alheia também de certa forma, ele não sabia se ela raciocinava comumente ou se estava em um estado alheio-similar. Muito provável que não, outro como ele era raro: Deus é bom. 

E ela tornou a perguntar: "e o que te trouxe aqui?" E o barulho se foi, foi levado para outro mundo e ali soube que aquele resgate não podia ser obra de qualquer homem, só do amor.

Quem me deitou aqui?
Eu estava cansado, Deus,
mas não para isso.

Naquele seu sorriso vulgar,
em sua tentativa de trazer o inumano,
com palavras perdidas,
sem lugar,
me aluga o tempo,
a vida,
o tempero e o tormento.

Aliás, quem me tirou o tempo?
Eu estava cansado, Deus,
mas não para parar isso.

E nessa de você querer ultrapassar tudo - e até conseguir algo. Nessa de querer entender tudo - e até conseguir alcançar algo. E nessa de querer fazer parte desse meu novo mundo - e até pisar em algo. E nessa você desistiu, se perdeu e não entendeu. Bem que eu, logo eu, te avisei.

Vamos nos perder, meu bem
Nesse não-sentido,
Sem ser,
Sem sentido,
Sem que, nem pra quê,
e disforme

que somos eu e você.

Sobre o trabalho das mãos de outros e a morte.

Quando o que se adia é inadiável e você se põe a perguntar se o que se adiou, em verdade, é uma forma de se adiar uma outra coisa maior, inevitável e puramente inadiável?

Então, o primeiro inadiável era realmente inadiável ou fruto da limitação humana em enxergar o que é realmente inadiável?

- Olha, não sei mesmo.

- Certeza?

- De nada. Nada. Só da solidão e do bem-estar só, ou até do sentido.

- Qual?

- Aquele que apontava o rumo da maturidade, mas que pela falta da consciência restou sem ser ouvido.

Só.
Ponto.
Conto sim.
Senta aí.
Aliás, esquece.
Melhor assim.
Ou não.
Quem sabe o quão,
e o quanto vai em vão.

Poema de número verso.

Nasce,
Cresce,
Eterniza-se,
Morre,
Sepulta-se,
Renasce,
...

O convidado - um breve diálogo acerca do sentido.

Em meio ao salão de alta roda social, taça de champagne (sim, o verdadeiro), homem distintamente bem trajado se aproxima àquele de calça jeans e camisa básica. Inicia-se:

- E quem és tu dentre todos estes homens?

- Eu? Eu sou o simples que observa e anota, este sou eu.

- Anotas para o quê? Qual a finalidade de tuas notas? Espiona a nós, homens de bem?

- Anoto para fim algum além de um simples pensamento. Anoto palavras-chaves para refletir, palavras acerca das pequenas coisas que vejo, ou das conclusões baseadas em induções que concluo.

- Impropérios! Qual espécie de homem necessita a anotar coisas para pensar? Ainda mais coisas que não são a todos reveladas! Há outros objetivos, releve-os!

- Não creio que haja impropérios em tão simples notas, veja-as.

(E no bloco haviam palavras como sorriso frustrado, sorriso forçado, sorriso vazio, tristeza no olhar, tristeza nos gestos das mãos, pseudo-felicidade).

- Agora sim vejo: invadiste tal nobre festa vindo de algum manicômio! És louco!

(E assim o salão voltava-se aos dois.)

- Na verdade, o senhor me constrange um pouco. Esqueceu que eu sou o principal convidado e que foi justamente o senhor quem me chamou?

- ...

(Continua)

Pequeno devaneio - curta poesia

Pára, pára mundo!,
não o de todos,
mas o meu.

Para no instante
que pára
parafraseia-me
dentro do seu.

Quando enxergo,
ego, id e superego,
parou o mundo,
porque o mundo cresceu.

inacabado.

O fundo da alma é recôndito,

é o escuro de intricadas cavernas,

onde passeio por cada uma delas,

e o sussurro sempre traz o eco:

"onde estava aquele? 

entre tu e ele não há mais nenhum vínculo..."

a luz cega os olhos acostumados ao escuro,

a dor assim transmuda-se,

dor escura, da perda, da vigília, da parte.

mas sofia, sábia, sabia, o que não se via:

a resposta.

...

.

Respirar é preciso, viver não é preciso.

Mono-tom,
ameno tom,
sem o tom da pele,
sem o tom do sorriso,
do tom que se perde,
no tom que se encontra,
não há o mesmo tom,

na tonalidade persuasiva,
da lua que deixa o palco,
do dia que se renova,
do mundo que se encontra:
pra mais luta,
pra menos amor,
pra menos tua.

A insônia

De noite desvela o significado,
da apatia do dia,
todos dormem em pé,
e assim se raia.

Sou a exclusiva alegria do silêncio,
imersivo em companhia,
e nada mais me marca,
que essa monotonia.


Clareia, meu bem.

Armistício

Se dá, se doa, se dedica,
mas se, em troca,
se quer, se perdoa e se pede?

Aí não se entende,
não se responsabiliza
e, no fim,
tão triste fim,
se perde.

E vencemos.

vim,
vi,
venci.

não vim,
não vi,
não venci.

(encontrei,
enxerguei,
e amei...)

Não importa para onde a gente fuja deste caminho que é a vida, pois, em uma volta completa, o fim se repete no sempre que somos nós dois.

Sorriso aberto,
e a mente vazia,
dá pena de Maria.

Coração decrépito,
e a mente sadia,
ainda há pena de Maria.

Passo em falso,
pois a mentira torna-se mania,
é culpa de Maria?

Erro crasso,
de quem não pensa,
não percebe,
e não chia,
e a culpa é sua, minha Maria.